Ovo Frito



O ovo frito não estava aguado. O ovo frito estava muito bem frito. Caipira. Vermelho. Pequeno. Redondo. Gema mole, do jeito que eu gosto. Comi três. Com arroz e feijão. Só colocar o ovo em cima do montinho feito pela união dos dois ingredientes mais nacionais; furar a gema; e o caldo quente vermelho-alaranjado e delicioso escorre pelo prato e mistura-se ao conteúdo unificado, unido e uniformizado pela tradição e cultura. O gosto é foda. Inigualável. No frio é perfeito. Senta a bunda na cadeira. Coloca os cotovelos na mesa. Absorve o ar quente proveniente da refeição fumegante. Baba. Pega o garfo e faca, ou mesmo a colher. Enfia nessa mistura espetacular e leva à boca. Mastiga e saboreia. Imagina, imagina nada. Não há tempo para imaginação. É só sentidos. Visão. Olfato. Paladar. As cores estão lá, vivas. Não é preciso criar uma imagem poética. A poesia está no prato.

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