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O jornalista, de óculos, terno, gravata e pasta na mão, caminhava pela calçada. Um tiro de fuzil atravessou-lhe o crânio. Seu cérebro espalhou-se pelo canteiro de uma lanchonete que, no momento, encontrava-se fechada. Um repórter, engomado, cabelo na moda, todo fitness, jantava com sua esposa em um restaurante chique, aclamado pelo público de alta renda e frequentado por pessoas conhecidas da mídia. Tomou dois tiros, um na barriga, outro na testa. Caiu de cara no prato caríssimo, criação de um célebre chef televisivo. No trânsito, dentro de sua Mercedes branca, o homem nervoso suava um pouco, devido à lentidão do tráfego, que agora estava totalmente parado. Era um conhecido apresentador de um programa policial sensacionalista que ocupava as tardes de um infame canal de tv bem popular. Levou um tiro de escopeta, bem à queima-roupa, estilhaçando o vidro lateral em centenas de pedacinhos e destruindo sua cabeça, que explodiu com o impacto do projétil, lambuzando praticamente todo o interior do veículo com sua massa disforme. Começou assim, foram sendo assassinados, um por um, com intervalos cada vez mais curtos, todos os profissionais de imprensa do país. Num dia era o redator de um jornal desconhecido, noutro era a âncora da tv, reconhecida por todos. Foi-se extinguindo a espécie. Todo mundo foi acostumando. Virou rotina. Aos poucos, a tv foi parando de dar notícias, os jornais cessaram suas circulações, os portais internéticos desapareceram completamente. Uma paz reinou em território nacional.